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(para aqueles que se sufocam)

Um, dois, três, quatro, cinco sete, oito dez. Olho na superfície dos seus olhos felinos e afago uma mexa distraída dos teus pelos enquanto você dorme. Faço pequenas experimentações de força para saber se consigo te acordar desse suave transe. Logo, um pequeno sobressalto quando você vira dum lado para o outro, como quem quer me ignorar, mas acho lindo. É um dia particularmente feliz, e fico com uma sensação de preenchimento enquanto vejo seus movimentos instintivos se cobrindo com o lençol branco. Nesse exato momento, então, tenho uma longa epifania sobre como teus movimentos, em outra cultura na outra dimensão, poderiam facilmente ser danças complexas e meticulosas. Há uma cicatriz no seu corpo, longa e oblíqua, e você não gosta que eu mexa nela. Parece que dói, e eu confesso que sinto um pouco da dor em mim também. O rasgo da tua superfície expõe tuas belezas, embora você não acredite. Flores e mais flores são as células internas, e você esconde um pedaço, uma pequena flor rosada que guarda uma intensidade vermelha. Um sol forte entra pela janela e você levanta os braços, solta um gemido preguiçoso. Seu olhar fixo no nada me deixa enfeitiçado pelos próximos passos da dança, e então eu deito no seu peito, você não corresponde, mas também eu nada esperava, é o nosso jogo implícito de desafetos. Com um dedo molhado de mel faço no teu peito um desenho místico naquela cicatriz que abre um portal. Assim como todos os dias, acabo caindo nessa mesma tentação, e não tem problema, porque era pra ser assim mesmo, sendo condenado a assistir tua dança pela eternidade.

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